—Avui us penso consentir una mica! —va proclamar amb una alegria massa inflada per ser sincera, mentre anava traient el que havia comprat i ho deixava damunt la taula de la cuina—. Fem un sopar com cal, de família. Seiem tots tres, mengem tranquils i parlem una mica.
La Marta va alçar els ulls del llibre sense dir res. Ho va entendre a l’instant. Allò no era cap gest de reconciliació; era la preparació d’un judici. Un sopar suposadament agradable abans de fer-la seure al banc dels acusats i estovar-la amb vi i carn tendra abans de dictar sentència. La Laia, en canvi, es va il·luminar de seguida. Per a ella, aquella escena era una oportunitat. Un escenari.
—Ai, Marquet, que mono que ets! Feia tantíssim que no sèiem així tots junts! —va cantar, llançant a la Marta una mirada breu, esmolada i victoriosa.
El sopar va avançar dins d’un silenci espès. En Marc anava amunt i avall, omplia les copes, tallava la carn, intentava deixar anar alguna broma. Però cada acudit queia enmig de la quietud i s’hi esmicolava contra les cares tancades de les dues dones. Al final, incapaç de suportar més aquella tensió que se li enganxava a la pell, va estossegar i va entrar en matèria.
—Noies, per què hem d’estar així? Som família, al cap i a la fi. Hem de trobar una manera d’entendre’ns. Marta, Laia… busquem algun punt mitjà.
La Laia va deixar la forquilla a l’instant i el rostre se li va transformar en una màscara de tragèdia. Aquell era el seu moment.
—Jo és que no sé ni què s’ha de negociar, Marc! T’ho vaig dir des del primer dia: li faig nosa! Em té entravessada! El que vol és que siguis només seu, que no tinguis ningú més que ella! Jo soc la teva germana, sang de la teva sang, i ella… ella simplement em vol fer fora d’aquí!
Parlava fort, amb una teatralitat calculada, adreçant-se al seu únic públic: el seu germà. La Marta ni tan sols li va concedir una mirada. Es va eixugar els llavis amb el tovalló, a poc a poc, i després va girar el cap cap al seu marit. La veu li va sortir baixa, però en aquella cuina morta de silenci va sonar més contundent que qualsevol crit.
—Marc, amb ella no penso discutir res. Aquesta conversa és entre tu i jo. Tu em vas demanar que esperés, que li donés marge, que tingués paciència. Han passat sis mesos. En aquest mig any ha anat a quatre entrevistes de feina, i a dues hi va arribar tard. No ha netejat ni una sola vegada res que no fos la seva habitació. No ha portat mai a casa ni una barra de pa. El mes passat, de la targeta que li vas donar per a “petites despeses”, en van desaparèixer cent cinquanta euros en taxis i cafeteries. I no entro en l’assecador trencat ni en la catifa del bany xopa de perfums i productes. Això són fets. La resta és fum.
Cada frase que pronunciava era com un clau que s’enfonsava, un darrere l’altre, al taüt de les esperances fràgils que en Marc havia posat en aquella falsa reconciliació. No insultava, no cridava, no acusava amb ràbia. Només enumerava dades. I aquella veritat freda, ordenada i impossible de rebatre li feia més por que qualsevol escena histèrica. Va mirar la seva germana: tenia la cara deformada pel ressentiment. Va mirar la seva dona: serena, tancada, impenetrable. Estava atrapat.
I va triar. Va fer la tria pròpia d’un home feble, d’aquells que sempre busquen el camí menys costerut. Era molt més senzill cedir davant les maniobres de la seva germana que plantar cara a la realitat.
—Però per què has de ser tan… tan dura? —va deixar anar, amb una veu carregada de retret—. De debò no podies haver estat una mica més… humana amb ella? Ajudar-la, entendre-la? Ja veus que ho està passant malament! Per què no vols cedir ni una mica? Has convertit casa nostra en un camp de batalla!…
Aquella era l’única frase que la Marta necessitava sentir. No només havia defensat la Laia. L’havia assenyalada a ella com a culpable. En aquell mateix instant, va comprendre que aquella setmana de marge no havia servit absolutament de res. La decisió ja havia estat presa, i no pas per ella.
El diumenge al matí va arribar embolicat en una calma enganyosa. Era el setè dia, l’últim. La Laia, convençuda d’una victòria total i sense condicions, va passar una eternitat al bany, esquitxant-ho tot i fent-se notar. Després va aparèixer a la cuina taral·lejant una melodia de discoteca, com si acabés d’assumir oficialment el comandament de la casa. En Marc era assegut a la taula.