L’Anna va prémer el botó i va deixar el telèfon definitivament en silenci.
—Et quedes a casa meva? —li va proposar la Júlia—. Fins que trobis un pis.
—Si de debò no et fa nosa…
—No siguis ximple —la Júlia li va donar un copet a l’espatlla—. Ara som sòcies, recordes? Ho aixecarem tot plegades.
Aquell vespre, assegudes a la cuina de la Júlia, van beure te i van començar a posar ordre al futur. Calia comprar material, buscar professionals, pensar en la publicitat, decidir proveïdors… La llista semblava no acabar-se mai. Però l’Anna, per primer cop en molt de temps, no es va espantar. La por havia estat abans, quan respirava dins una vida que no era seva. Ara aquella ombra començava a fer-se enrere.
L’endemà, dimecres, es va despertar d’hora. La Júlia encara dormia, així que l’Anna es va vestir sense fer soroll i va sortir al carrer. El matí de desembre era fred, d’aquells que et mosseguen les galtes, i els aparadors brillaven amb llums de Nadal. La gent caminava de pressa cap a la feina; en una cafeteria algú reia, i més enllà una parella feia fotos als avets guarnits.
Va entrar en una floristeria i es va comprar un ram de roses blanques. Sense cap motiu. Només perquè podia fer-ho.
Després va anar fins al local. El seu local. El de totes dues. En obrir la porta, l’aire buit de l’espai la va rebre com una promesa. Va deixar les flors a l’ampit de la finestra, es va asseure a terra, al mig de la sala despullada, i es va quedar immòbil una estona. Pensant. Respirant. Escoltant aquell silenci que ja no feia mal.
El mòbil li va vibrar a la butxaca. Era un missatge d’un número desconegut: «Soc en Pau. Com està?»
Ella va escriure: «Bé. Gràcies. De veritat, estic bé.»
La resposta va arribar al cap d’un minut: «Me n’alegro. Jo també he fet el pas. Aquest matí he presentat la demanda de divorci. Que visquin junts, si volen. Són tal per a tal.»
L’Anna va somriure. Resultava estrany: dues persones que no es coneixien de res, unides només per una traïció aliena, acabaven convertint-se en aliades.
Cap al migdia va aparèixer la Júlia amb una dissenyadora. Es deia Olga, era jove, portava els cabells d’un color intens i duia una tauleta on anava traçant esbossos amb rapidesa. Van parlar de tonalitats, de la distribució de les butaques, dels miralls, de la llum… L’Anna escoltava, però també intervenia. Donava idees, corregia detalls, imaginava racons. L’Olga assentia i ho anotava tot.
—Té molt bon gust —li va dir de sobte—. No és habitual trobar clients que entenguin tan bé l’espai.
L’Anna li va donar les gràcies, i aquelles paraules li van quedar ressonant per dins. Feia anys que ningú valorava el que ella pensava. Ningú ho havia escoltat de debò, ningú ho havia pres seriosament. I ara, en canvi, la seva opinió comptava.
Quan es va fer fosc i tothom va marxar, es va quedar sola al local. Va pujar a l’ampit de la finestra i va mirar el carrer. La gent passava amunt i avall, cadascú carregant la seva pròpia història, les seves presses, les seves penes i alegries. I ella també formava part d’aquell moviment. Ja no era una dona trencada, ni la criada silenciosa de la sogra, ni l’ombra d’en Marc. Era l’Anna. Una dona que obria un saló de bellesa. Una dona que tornava a començar.
El telèfon va sonar de nou. Aquesta vegada sí que va contestar. A la pantalla hi havia el nom d’en Marc.
—Digui? —va fer, amb una calma que fins i tot a ella la va sorprendre.
—Anna… —la veu d’ell tremolava—. On ets? Torna, parlem-ne…
—No tenim res a parlar, Marc.
—Ha estat un malentès! La Marta… ella va… jo no volia…
L’Anna va deixar anar una rialla curta, seca.
—Quatre mesos de malentès? Curiós. Mira, no penso perdre més temps. Dilluns presentaré el divorci. El pis és teu, no reclamaré res. Els diners que m’he endut són meus: me’ls he guanyat jo. I ja està.
—Però, An…
—No. Ja no soc la teva Anna —va dir, i en aquell instant va notar que alguna cosa, dins seu, es deslligava per sempre—. Viu amb la Marta. Que sigueu feliços.
Va penjar. Després va bloquejar el seu número. També el de la sogra. I tots els altres que pertanyien a aquella vida que acabava de deixar enrere.
A fora, els fanals es van encendre un darrere l’altre. Va començar a nevar: flocs lleugers, suaus, preciosos, que giravoltaven sota la llum dels aparadors. L’Anna els observava i pensava que era desembre, que l’any nou ja era a tocar. I que, per tant, la vida nova també.
Es va aixecar, va tancar el local amb clau i va caminar carrer avall. A la butxaca hi duia el manyoc de claus del saló, pesant i real. A la jaqueta, un telèfon finalment lliure de trucades insistents. Al cap, plans, idees i esperances.
I al davant, tot. Absolutament tot.
D’aquí a un mes obririen les portes. Entrarien les primeres clientes. La Júlia faria manicures, l’Olga s’encarregaria dels talls de cabell, i l’Anna ho dirigiria tot: el seu negoci, el seu somni, la seva pròpia vida.
I en Marc… bé, en Marc que fes el seu camí amb la Marta. Que ara fos ella qui suportés les ordres de la seva mare. Aquella ja no era la història de l’Anna.
La seva història era allà. En aquella ciutat, en aquell carrer, dins un petit saló amb finestrals grans. Un lloc que feia olor de pintura fresca i d’esperança. Un lloc on, finalment, ella podia ser ella mateixa.