La Montse ja s’havia embarcat en una altra versió lluïda de la història de sempre: el seu fill, segons ella, havia començat sense res i s’havia fet a si mateix. En Marc, mentrestant, rebia felicitacions, encaixava mans a tort i a dret i assentia amb aquell posat d’home important. Se sentia satisfet. Aquell era l’escenari que volia ensenyar al món: gent influent, una taula cara, reverències, respecte.
El cambrer va aparèixer amb el compte. En Marc va allargar la targeta amb una displicència estudiada, sense ni tan sols mirar l’import. El terminal va emetre un xiulet breu. Silenci. Un altre xiulet. Operació denegada.
—Torneu-ho a provar —va dir en Marc, i el somriure ja li havia desaparegut.
El cambrer ho va intentar de nou. Denegada. Una tercera vegada. Denegada també.
La Montse es va aixecar de cop i va anar fins al taulell amb el cap ben alt, mirant l’encarregada com si fos culpable d’un insult personal.
—Quina mena de vergonya és aquesta? El meu fill no pot tenir problemes de diners. Feu-ho bé, no de qualsevol manera.
L’encarregada, una dona jove amb vestit fosc i expressió professional, li va sostenir la mirada sense immutar-se.
—La targeta ha estat bloquejada per la titular del compte. L’Anna n’ha retirat l’autorització fa pocs minuts. O abonen el compte en efectiu, o haurem d’avisar seguretat.
El saló va quedar glaçat. Algú va treure el mòbil amb discreció. Algú altre va girar la cara, fingint que no havia sentit res. En Marc es va tornar blanc com la paret, va agafar el telèfon i va trucar a la seva dona. No contestava. Ho va provar un altre cop. Apagat.
La Montse li va clavar els dits al braç i li va xiuxiuejar entre dents:
—Marc, arregla això ara mateix! Truca-li, que ho desbloquegi. T’adones del ridícul que estem fent?
Però ell gairebé no la sentia. Remenava el mòbil amb presses, buscant contrasenyes, accessos, qualsevol altre compte. Res. Tot depenia de l’Anna. Ni tan sols recordava quan ella havia preparat els papers, quan havia signat documents, quan havia ordenat aquella estructura. Ell només havia posat la rúbrica on ella li assenyalava, sense llegir res.
Els convidats van començar a aixecar-se de la taula. Un va murmurar una excusa sobre una urgència. Un altre va marxar directament cap a la sortida sense dir paraula. Un client d’edat, amb un vestit gris impecable, es va acostar a en Marc i li va donar un copet a l’espatlla, amb una pietat carregada de burla.
—Això passa, company. Hauries d’haver respectat més la teva dona. Ara ja fas tard.
Va ser el primer a marxar. Després, la resta el va seguir. En menys de deu minuts, el saló va quedar pràcticament buit. Només hi restaven en Marc, la seva mare i l’encarregada, que sostenia el compte amb una calma glacial.
—Tenen vint minuts —va anunciar ella, sense cap mena d’emoció—. Després trucaré a seguretat.
La Montse va buidar la bossa i en va treure uns quants bitllets arrugats. No n’hi havia prou. En Marc es va escorcollar les butxaques i va reunir quatre monedes i algun bitllet solt. Tampoc arribava. L’encarregada els observava amb una curiositat freda, gairebé clínica.
—Han trucat a la seva dona?
En Marc no va respondre. La Montse va inspirar amb força, i la cara se li va omplir de taques vermelles.
—Aquesta pagesa… —va escopir, tremolant de ràbia.